蝉鸣撕拉着盛夏午后，陈砚之猛地睁开眼，刺眼的阳光透过树叶缝隙砸在脸上，带着熟悉的温热感。
鼻尖萦绕着泥土混着青草的气息，还有……老槐树特有的、带着微涩的木质香。
他下意识地抬手挡光，却在看清自己手掌的瞬间僵住——那是一只瘦小的手，指节不明显，掌心还留着昨天爬树蹭破的浅疤，结着层薄薄的痂。
这不是他的手。
至少，不是他三十岁时那双常年握着罗盘、指尖沾着朱砂痕迹的手。
“砚之！
发什么呆呢？
该回家吃饭了！”
远处传来母亲的声音，带着点嗔怪的调子。
陈砚之循声望去，院门口那棵老槐树的影子斜斜铺在地上，母亲系着蓝布围裙，站在影子里朝他招手。
阳光落在她鬓角，几根碎发泛着浅金，那是1998年的夏天，母亲眼角还没有后来那些深纹。
他……回来了？
陈砚之低头看着自己沾满泥土的凉鞋，鞋面上画着的卡通图案己经磨得模糊。
这里是乡下外婆家的院子，他十岁那年暑假住过的地方。
记忆里，这个午后他应该在槐树下用树枝画符——那时刚从外公的旧书箱里翻到本残破的《道德经》，看不懂文字，只觉得里面插图里的符篆好玩，便有模有样地画着玩。
可现在，他的指尖还残留着某种奇异的触感。
就在刚才“醒来”前，他分明正站在终南山的道观里，指尖掐着“雷诀”，试图引一道微弱的气感入体。
作为三十岁的陈砚之，他浸淫道家典籍十余年，深信“道生一，一生二”的宇宙法则，却始终未能真正触碰到传说中的“气”，首到一场突如其来的眩晕，再睁眼，竟成了十岁的自己。
“发什么傻？”
母亲走过来，伸手替他拂去裤腿上的草屑，“是不是又偷偷去河沟里摸鱼了？
你外公的《南华经》找到了没？
他老人家回来要是见书丢了，准得罚你抄《道德经》。”
《南华经》？
陈砚之心里一动。
他记起来了，就是今天，外公那本线装的《南华经》不见了。
后来家里人翻遍了院子，最后是在外婆腌咸菜的缸底下找到的，书页泡得发涨，外公为此惋惜了好几天。
但此刻，他的目光却落在老槐树粗壮的树干上。
十岁的他当时只顾着慌张，没注意到树干离地三尺的地方，有一块树皮颜色略深，形状像片蜷缩的叶子。
三十岁的记忆碎片涌上来——他曾在一本清代的道家杂记里见过类似记载，说某些老树吸纳日月精华，树身会自然形成“灵窍”，若有童男童女纯心靠近，或能感知到一丝“天地之气”。
“妈，我去树下找找看。”
他说着，不等母亲回应，便几步跑到槐树下。
小小的手掌贴上树干，温热的触感传来。
他深吸一口气，努力回忆着《道德经》里“致虚极，守静笃”的句子，试着放空思绪。
这是他成年后修炼时常做的功课，此刻用在十岁的身体里，竟有种奇异的契合感。
起初并无异样，只有蝉鸣和远处的鸡叫。
但渐渐地，他仿佛听到一种极细微的“嗡”声，像是从树的深处传来。
紧接着，掌心传来一阵微弱的脉动，像水流轻轻拂过，转瞬即逝。
“找到了！”
陈砚之猛地回神，低头看向脚边——那本蓝布封皮的《南华经》正躺在一簇三叶草里，封面上沾着几点泥土。
他弯腰捡起书，指尖碰到书页的刹那，又一次感受到那丝微弱的脉动，这次不是来自树干，而是来自书页本身。
他翻开封面，泛黄的纸页上印着古朴的竖排文字，在某一页的空白处，有外公用工整小楷写的批注：“道在蝼蚁，在稊稗，在瓦甓，在屎溺。
天地之间，其犹橐龠乎？”
“橐龠”，风箱也。
天地如橐龠，虚而不屈，动而愈出。
陈砚之的心脏“咚咚”跳起来。
三十岁时百思不得其解的字句，此刻结合掌心残留的奇异触感，竟让他隐约触到了一丝脉络。
难道……这场重回童年，并非偶然？
母亲走过来，接过他手里的书拍了拍灰：“这孩子，还真让你找到了。
快回家，你外公买了冰棍儿，再不吃要化了。”
陈砚之跟着母亲往屋里走，回头望了一眼那棵老槐树。
阳光穿过枝叶，在地上投下斑驳的光影，像无数跳动的符号。
他握紧了藏在口袋里的一片槐树叶——刚才那丝脉动最清晰时，这片叶子恰好落在他手心里。
冰棍的甜腻在舌尖化开时，他看着外公坐在竹椅上摇着蒲扇，看着母亲在厨房忙碌的背影，忽然明白过来。
他不是简单地回到了过去。
他是带着三十岁的道心，回到了那个一切尚未开始，却早己埋下伏笔的起点。
这个世界，或许远比他曾经认知的，要玄妙得多。
而那神秘的力量，就藏在这些寻常的草木、寻常的日子里，等着他用一颗童稚之心，以道家之法，慢慢去揭开。
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